| Liens commerciaux: @ |
Le vieux poète est mort
Dans une nuit d’hivers
Sa plume écrit encore
La magie de ses vers
Et les anges du ciel
Amalgamés en ces lieux
Prient en ribambelle
Leur tout dernier adieu
Le crachin qui vient
Dans la douceur du jour
Le protège et le soutien
Comme s’il écrit toujours
Et sur le long cortège
Escadre le souvenir
De ses cheveux de neige
Et son attirant sourire.
Le temps s'est arrêté,
Dernière poésie...
Dans un reflet ambré,
Le poète est parti.
|
