| Liens commerciaux: @ |
Il fait beau, il fait chaud,
Nous gagnons de l’argent,
Nous jouons tout le temps,
Passer sa vie à languir,
Puis lentement mourir.
Un givre des vents, une gifle dans les champs,
Le chant d’un serpent,
Et le sang des innocents.
Torturés, nos lendemains ne brillerons plus,
Eventrés, tout nos draps blancs fait de sang,
Décapités, ne plus endurer ces hurlement.
Le parfum de ce monde,
Ordure nauséabonde,
La couleur de cette Terre,
Le rouge remplace le vert,
Le futur des hommes,
Une flèche dans une pomme.
|
