Depuis très longtemps elle dort dans sa tombe.
Pourtant à Paris il a plu des bombes.
Notre ville sous les lumières perd son sang.
Un spectre noir égorge ses enfants.
Sur nos têtes plane une interrogation.
Ils la transforment en faux pour leur moisson.
Aucunes causes ne justifient l’horreur.
Sauf celles qui se confondent dans l’erreur.
Ils jouent avec la peine capitale.
L’issue risque de leur être fatale.
Je l’aperçois tout en bas frémissante,
Sur cette pente mauvaise et trop glissante.
Celle que l’on appelle couramment colère.
La rage grandit même chez ceux qui tolèrent.
J’hume la présence des fantômes de la guerre.
Lugubres planeurs lâchés dans les airs.
Allègrement, ils sèment la haine, la peur.
La récolte aura un goût de rancœur.
