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La rue, pavés défaits,
Là, poussent des nervures,
Des petits brins de vie,
Il y a des violoncelles,
Des musiques sinistres,
Qui dressent des murailles,
Pour les vers assoiffés.
Comme un petit caillou,
Il glisse sans rien dire,
Né dans la suie brillante,
Dans la grouillante rue.
Et comme, elle l'ignore,
La roue qui l'émerveille,
Amoureux de cette gomme,
Elle sera son linceul.
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