C’est une époque qui ressemble à la mort.
Elle éveille pour certains, quelques remords.
Elle annonce une fin qui est un début.
Beaucoup d’oiseaux dès lors ne volent plus.
Ils sont remplacés par toutes ces feuilles.
Et ce vent leur fait oublier leur deuil.
Elles évoluent grâce à lui, cet habile.
On s’abrite dans la quiétude, cet asile.
Les gens sont beaucoup trop souvent moroses,
Alors que c’est la saison la plus rose.
Elle n’est pas chaude, mais elle ne fait pas mal.
Jalousée des autres, elle est amicale.
